Jeune et fringuant agent immobilier, Antonin mène une vie banale partagée entre un travail qu'il aime « bien fait », une petite amie avec qui il vit à mi-temps et un appartement qu’il apprécie propre et rangé. Tout bascule le jour où un clochard entrave le bon déroulement d'une vente importante dans un quartier chic de la capitale. Antonin perd son sang-froid, tabasse l'importun et le laisse choir en pleine rue croyant l'avoir tué. A partir de là, Antonin se sent investi d'une mission : débarrasser Paris de sa fange en éliminant les créatures de l'ombre.

Mi loufoque, mi réaliste, l’équilibre de ce roman ne tient qu’à un fil. Ce même fil qui nous sépare des gueux. Ceux que l’on n’ose plus regarder et qui nous renvoient à la précarité de notre condition humaine, fragile, minable, animale. Ballottés entre rire grinçant et frissons d’effroi, nous devenons spectateurs d’une terrible descente aux enfers. Est finalement pris qui croyait prendre. Antonin devient lui-même un damné de la société.

A travers cette course effrénée dans les bas-fonds de Paris, c’est toute la misère du monde qui nous saute au visage. Ce visage hypocrite et hautain que, tous les matins, nous retournons pour ne plus voir celui qui a dormi à même le sol, celui qui baigne dans son vomi ou dont l’urine inonde les fringues en lambeaux. Pascal Bruckner nous offre une façon inédite de regarder la misère : sans fard et sans apitoiement. Un contrepied aussi truculent que déroutant…

La Maison des Anges, Pascal Bruckner, Grasset, 318 p., 22 €.

L'argent ne fait pas le bonheur des pauvres

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